Je suis un emmerdeur, un rabat-joie, un casse-trip, un vieux con, un facho, un mec-pas-fun, un chieur. Je suis un Non-Fumeur. En soirée, je suis un paria. Seul dans les nuages de fumée radioactive saturée de polonium 210, je suffoque en silence. Quand je demande gentiment à mes amis d'arrêter de me souffler leur monoxyde de carbone (gaz d'échappement) et leur acide cyanhydrique (composant de zyklon B des chambres à gaz) dans le nez, ils me disent que je ne manque pas d'air. Mon culot est une atteinte à leur liberté. Une insulte à leurs droits de l'homme. Si je ne suis pas content, je n'ai qu'à m'en aller. A force de ne plus pouvoir respirer, mes amis ne peuvent plus me sentir. Je suis un citoyen passif qui n'a que le droit de se taire en mourant lentement du cancer des autres. Je n'ai qu'à subir leur mauvaise santé et leur sans gêne. En plus, je gâche l'ambiance. Parce que je ne souhaite pas pourrir comme eux à 50 ans, mes amis m'évitent.
Chez moi, on ne fume pas. Et chez eux, je tousse, je pleure, je geins, j'ouvre les fenêtres en plein hiver, je fais ventilateur avec mes mains, j'éloigne les charniers de clopes qui se consument dans les cendriers, j'écrase les mégots puants de ceux qui ne savent pas les éteindre, je dis au revoir de loin aux mecs qui ont des dents marron et aux filles pleines de chicots.
Au restaurant, on ne me demande même pas mon avis. C'est fumeur pour tout le monde. Je suis une chochotte liberticide qui fait son numéro. Un original qui veut se faire remarquer. Je suis une minorité qui assassine.
Mes soirées sont tristes. Chaque fois je pleure mes potes. Je passe mon temps à compter les morts. Avec sa couche de bitume dans les poumons, Patrick mourra d'un cancer lent : il aura une trachéotomie et tout le temps de regretter d'avoir commencer à fumer. Parce qu'il voulait frimer en soirées, Antony ne pourra plus parler. On lui arrachera la langue et on lui greffera un faux palais. Il passera sa vie à manger de la soupe avec une paille. Quant à Anne-Claire, la bombe ne sera plus qu'un cratère avec des cendres. Un cendrier avec un cimetière.
Je ne veux pas crever d'une flatte. Ni de l'égoïsme des autres. Alors, si les fumeurs pouvaient respecter mes dernières volontés...
Chez moi, on ne fume pas. Et chez eux, je tousse, je pleure, je geins, j'ouvre les fenêtres en plein hiver, je fais ventilateur avec mes mains, j'éloigne les charniers de clopes qui se consument dans les cendriers, j'écrase les mégots puants de ceux qui ne savent pas les éteindre, je dis au revoir de loin aux mecs qui ont des dents marron et aux filles pleines de chicots.
Au restaurant, on ne me demande même pas mon avis. C'est fumeur pour tout le monde. Je suis une chochotte liberticide qui fait son numéro. Un original qui veut se faire remarquer. Je suis une minorité qui assassine.
Mes soirées sont tristes. Chaque fois je pleure mes potes. Je passe mon temps à compter les morts. Avec sa couche de bitume dans les poumons, Patrick mourra d'un cancer lent : il aura une trachéotomie et tout le temps de regretter d'avoir commencer à fumer. Parce qu'il voulait frimer en soirées, Antony ne pourra plus parler. On lui arrachera la langue et on lui greffera un faux palais. Il passera sa vie à manger de la soupe avec une paille. Quant à Anne-Claire, la bombe ne sera plus qu'un cratère avec des cendres. Un cendrier avec un cimetière.
Je ne veux pas crever d'une flatte. Ni de l'égoïsme des autres. Alors, si les fumeurs pouvaient respecter mes dernières volontés...
